Касаньями пера бумагу сплошь исторкав,
Мозги, как челюсти, грызней измолотив –
Я сплескиваю прочь избыточность восторгов
И за уши ловлю увертливый мотив.
Он заглянул вчера, в мозги себя втемяшил –
Злей ноты комара, прилипчив как парша,
Лег поперек тропы и мысли расшарашил,
То крысою пищал, то мышью шебуршал.
Не тем ли лакомы архивы тощим крысам,
Что так вкусны слова? И потому ль так лют
Занудливый москит – тот стих, что не написан
И в руки не идет, покуда не прибьют?
Не так ли ты, поэт, усталой рыбой снулой
Глядишь на бренный мир, зеницами водя,
И чуешь отзвуки рифмованного гула,
И ждешь приход стиха, как в засуху дождя?
|
