Порой бываю и несносен,
Но представителем добра
Живу среди летящих сосен
Собрат арбатского двора.
И если век устал и клонит
Седую голову свою,
Я верю, взмыленные кони
Копытами еще споют.
Пусть нас немного, друг рассветный,
Когда в тиши закрыв глаза,
Я знаю нет особой меты,
А есть лишь детская слеза.
199?
//-// |
