| Кто вы такие, поэты ? | | Ну, кто вы такие, судьбы рифмователи что ли,
и знаете то, что иные не ведают вовсе.
Быть может в мозгах есть какие-то там полудоли,
что сами расскажут, зачем вы по-прежнему в спросе.
Слова с запятыми собрали в ведро, как малину,
считаете, души построены ваши так ловко.
Но все ваши вирши не больше, чем притча раввина,
он всем говорил: «И ты прав», не взирая на око.
Нет, есть в вашей жизни, что жить не даёт, как заноза,
срывает с пути и швыряет то в яму, то в пропасть.
Приходит мгновенье, и будто под силой гипноза,
слова начинают рождаться и крыльями хлопать.
Ругаются, рвутся, ведут себя, словно владыки,
кричат, ты талант, прикупил до удачи билеты.
А после ворчат, не умеешь, так брось, безъязыкий,
неправильно всё, только сумерки вместо рассвета.
Покажется вдруг, всё отпелось, свалялось и хватит,
не будет удач, не сыграет, всё фальшь, мелодрама.
Усталость, тоска и в руках шельмовские печати,
в глазах потолок, и гримаса, как рваная рана.
Но молния разом пронзит, срежет бредни, как стружку,
и вывернет душу, как старый пиджак наизнанку,
наверное, жить так не очень, но снова в ловушку,
мы с шумом влетаем, поймав на лету лихоманку. | | | | Обсудить на форуме |
|
