| Литературное общество Ingenia: Граф Шувалов - Не люблю я голубей! | | Не люблю я голубей! | | Не люблю я голубей – я люблю собаку.
Автогонщик льёт елей в уши бензобаку.
Днём и ночью кот учён ходит на природе.
Бабки любят бухучет, а фристайл – не в моде.
Руки жёлтые скрестил вечный друг китаец.
Зря я Ельцина любил – ненавижу пьяниц!
Проскочу на красный свет, даром что зелёный.
Ночь мне сделает минет. Ладно – я не гордый.
За обедом проглочу суп из манной каши.
Сволочей поколочу. Хорошо – не наши.
Темнота таращит глаз светофарным оком.
Бог – не выдаст, не продаст, не ударит током,
Семихвосткой не побьёт, на костре не спалит,
Не замочит, не убьет, плакать не заставит,
Не заставит пожалеть о делах минувших,
И о главном песни петь новых поп-старушек.
Голубями зелень плеч выткана на бронзе.
Произносит Путин речь, стоя в гордой позе.
Не люблю я палачей, не люблю сатрапов,
Католических свечей и беднягу Папу.
Но куда девать запал для души взрывчатой?
Паспорт в землю закопал под перечной мятой.
И ищи его, свищи, словно клады Флинта.
Морщит девочка прыщи – ей до слез обидно!
И текут потоки слёз по щекам упругим,
Не в обиду, не всерьёз – мы ведь с ней подруги.
Мы в обиду не дадим, в грязь лицом не вдарим,
Иногда – поговорим, иногда – помянем…
Прячет кости в рукава Лебедь-Василиса,
Сладко курится трава, сладко план дымится.
За подлеском у реки, где встречал восходы,
Роют норы барсуки, плещутся еноты.
Хитрый бобр осину гнёт. Гнёт, но не ломает.
А по свету Свет идёт… и того не знает.
Оглянись – навстречу нам из-под снежной мути
Простирает два крыла муж пчелиный, трутень.
А за ним, по срезу гор, пропадая в дымке,
Продолжают разговор две пустых бутылки.
Говорит одна другой, горлышком сифоня:
«Трудно вечно быть одной… Но такая доля.
Ты, сестра, была полна – кончилась недавно.
Нас отлили из стекла. Это было славно.
Но наполнили тебя, а меня не стали,
Пробку ржавую кляня из дамасской стали…»
А вторая ей в ответ: «Мне не нужно лести.
И во мне ни капли нет. Помирать – так вместе…»
Так и бросились они да с обрыва в пропасть.
На осколки разнесли сказочную повесть.
Остается только быль, ничего другого.
Конопля. Степной ковыль. Слово…Слово…Слово…
| | | | Обсудить на форуме |
| |
