Лето скачет по балконам, по газонам, по церквям,
по Васильевскому склону, Старой, Новой площадям,
по Арбату, по Неглинке, по Манежу, Поварской,
бьёт в сплетенье, словно пикой, тонкой солнечной рукой.
Вечер плещется в окошке, город шинами шуршит,
на столе моём картошка, сердце рвётся из орбит,
ем холодные кусочки, невзирая на жару,
соль рассыпал на платочке и назад не соберу.
То за тридцать, то грозою вдруг разверзнет небеса,
нет в душе моей покоя, только вера в чудеса,
только вера в гром и солнце, в утро, в раннюю росу,
что горит златым червонцем , в первозданную красу.
По лицу, по подбородку, по плечам и по усам,
чуть вразвалочку походкой, ветер бродит по вихрам,
разгоняет пыль по клеткам, вдаль уносит белый пух
по асфальту, рыжей белкой, пролетает пряный дух.
Разукрасило все стены тленьем выжженных углей,
расплескало светотени по тропиночкам аллей,
загремело, гром в раскатах, ветви стелятся волной
лето спряталось в закате за июньскою грозой. |
