Песчаный зной. Под сорок и ангина.
В стеклянной чашке плещется весна
со вкусом эвкалипта и жасмина
и миражом полуденного сна.
В котором небо цвета красной меди,
в котором солнце ближе с каждым днём,
в котором сад дождями тихо бредит,
а я живу спасительным огнём.
И прикасаюсь к тёплой глади неба,
сжимая меди горсть как оберег,
тоскливым взглядом провожая Феба,
спешащего по главной из дорог,
где сотни радуг собраны в соцветье,
где дождь закован в стразы и хрусталь,
где в трубы дует подневольный ветер
и туш играет с лунного листа...
Болею солнцем, лунным бледным светом,
по капле пью жасминовый закат.
И просыпаюсь в первых числах лета,
не помня ни имён, ни стран, ни дат.
И просыпаюсь... Смятая подушка
хранит загадку, тайну, непокой.
Окно открыто. Господи, как душно.
И пахнет хлороформом и тоской.
11/05/06
|
