Не написал шедевра, как мечтал я, не разогнал над миром облака,
не разглядел затерянного рая, управу не нашёл для дурака,
я думал: всё на свете бесконечно, здоровье, деньги, ласка, тёплый кров,
но, пробегая по годам беспечно, не видел, как течёт из раны кровь.
Давно подстрелен, но, себя не холя, барьеры, пробивал я, как редут,
лишь годы наземь падали вслед боли, как яблоки в заброшенном саду.
За горизонтом финиша не видно, но сорвано дыхания тепло,
ещё рывок, но, скалясь мне ехидно, судьба сказала: «Времечко ушло».
Сыграла жизнь со мной сегодня в дамки, сказала: «Хватит, выбрал всё до дна,
теперь живи, подкручивая гайки, не лезь в стремнину, без тебя война».
Не верю я, что кончилась дорога, что впереди лишь тихая печаль,
царапаюсь, и, в сторону порога ползу вперёд, к началу всех начал.
С годами набралось немало соли, и кажется, ведёт тропинка в ад,
но есть ещё несыгранные роли, и время для других сварило яд,
есть радости на свете и потери, есть света луч и без просвета тьма,
но лишь вперёд, в ночи все кошки серы, прорвёмся, скоро кончится зима.
|
