Я прикован к извечной теме
скоротечности бытия.
Примеряю иное время,
где бы мог оказаться я.
Там, присвоив чужое имя,
был бы я, всё равно, собой.
С нерастраченными моими
грустью, страхами и судьбой.
Пробегает мороз по коже,
грим с костюмами не у дел.
Всё равно на меня похожи
все, кого я сыграть успел.
Время, в сущности, расстоянье,
на судьбу отведён пустяк.
Суть не внешность, но содержанье,
а его не сыграть никак.
Заполняется пустяками
столь короткий и скорый путь.
Покрываю листы строками,
в них, свою, отражая суть... |
