Волны качались и в кашу сбивали,
листья, как пену на отмель пруда.
В груду смешались: трава-череда,
клёна посланья и запах печали.
Воздух заполнен огнем листопада,
златом украшена церкви глава,
с шорохом в ноги летят кружева,
ветер с воды, с ним приходит прохлада.
Осень смешала страницы трактата:
тишь и раскаты, июль и октябрь.
Краской листвы нарисует маляр,
низкое солнце на кромке заката.
Шорох дорожек творит чудеса,
молча красот раскрываю покровы,
жизнь пробегает, но снова и снова
листья в Архангельском пьют небеса. |
