Заняться макраме? Какой-то прок
От узелков, завязанных на память,
Как глупо обижаться вечерами,
На ветер, что до ниточки промок…
На ветер, что до ниточки промок,
Запутавшись в клубке льняных дорог,
Манивших в неизведанные дали,
Которые мне ничего не дали,
Не пройденные. Просто вышел срок.
Он вышел вон. Спустился на крыльцо,
Стоял, курил. И что ему там ветер
Наплел о неизведанной планете?
Но он ушел. И дождь хлестал в лицо.
А каблуки за ним, по лужам – цок...
И каблуки за ним, по лужам – цок,
Но сердце, увязавшееся следом,
Оборвалось. Сплетется до рассвета
Из узелков Садовое кольцо…
|
