Ваш мир состоит из пыли, случайностей и ватрушек,
Людей, перемешанных всуе, и вантуза в стильной вазе,
Ваш мир каждый день садится в чудной долгожитель-ВАЗик,
И едет давить прохожих, и едет их жизни рушить.
Ваш мир не приемлет мысли таких одичалых психов,
Отправленных на планету божественной контрабандой,
Как я. Это, право, дико меня называть прохладной,
И в тысячи раз глупее считать меня слишком тихой.
Вы тратите буквы вечно (суете куда попало),
А я отмеряю фразы, как чопорная старуха,
Смешные, скакать словами могу я, как кенгуру хоть,
И сладкой могу казаться… Но это все мелко, - с палец.
Мой мир замурован в книгах, записочках на лодыжках,
На лбу, на коленках, стенах, внутри и на мониторе,
Отрезаны все помехи, и даже моя love-story
Текла по бумажным венам; да больше уже не дышит.
Мой мир нанести на карту, форматика A4,
Каким бы он ни был мелким, Вам сверху не разрешили б,
Затем, что он, хоть квартирный, а все ж невозможно шире
Любого земного плана.
Понюхайте нашатЫря,
Когда соберетесь снова мои убежденья править,
И гладь моих фраз покрыть никчемой словесной рябью.
Я буду писать, как есть, и буду Ваш слух корябать.
Я Вас заставляю думать?… Простите, имею право!
Вам сложно себе представить, как можно так жить (стихами),
Когда Ваши тексты сушат на бельевых веревках,
Когда все слова в Ваш адрес сливаются в один рев, как
Будто помои в душу, которые надо схавать.
Мой мир – это мир эмоций, нелепостей и абстракций,
Где мозг продает слова, как семечки, мне…по горсти,
Прочь лапы от мира строк. Я жду Вас, конечно, в гости,
Но, помните, мир-то мой; живите в своем, дурацком!
|
