Творить, как и любить, - занятие на грани.
Я помню одного, он нес и то, и то.
Его по-скорому на крест - гвоздить за бога ради,
А после по домам, а завтра хоть потоп.
Творцов сегодня бум, все вылезли из кожи,
В борьбе за идеал толпой идут в народ,
Пошире локти разведя, насиживают ложи,
И высунув язык, городят огород.
Хоть кол теши на головах – суропят, одиозят,
К святым медам «Гран-при» губами приросли,
Здесь в их романах упыри в Алтуфьево уносят,
Тут некто голышом лабает Де Бюсси.
Мостят под рев трибун, под тишь громоотводов,
Шутя проворят роль, разлив томатный сок,
В строку и в лыко: там велик, а сям чуток юродив,
(Под рубищем шальнет велюровый мысок.)
И все им ничего, но та, другая муза…
Мне горько за нее. Пожалована в дрянь,
Командирована в район пролива Лаперуза,
В глухой поселок Тьму района Таракань.
|
