Память, бред, а возможно, явь,
Свившая на груди гнездо,
Делают из дней сотни глав,
Облекают думы уздой.
Просто выскочу из орбит,
Пальцы сгрудились в кулаки,
Надо ближнего возлюбить,
Да мешают обиняки.
Снится? Сразу и не поймешь,
Кто там, в дребезжащем окне, -
Я, идущий под ночной дождь?
Та, которой давно уж нет?
|
