Мне скоро пятьдесят. Снимите шляпы.
Ведь это ж надо, насчитал полвека.
По жизни стал два раза папой.
И только раз приличным человеком.
Жил по законам и себе не врал,
На службе пребывал в солидном чине.
Как будто весь давно уже собрал,
Набор, положенный собрать мужчине.
Построил дом, деревья посадил.
Жаль, миллионов я не заработал.
Но, дочку с сыном все же породил.
И не был ни предателем, ни жмотом.
Хвалить себя – пустое ремесло.
Но и ругать, наверно, не пристало.
Самодовольство - есть удел ослов,
А самоедством сыт я до отвала.
Куда теперь? Что в жизни ожидать?
Ведь я привык всегда стремиться к цели.
Премьер-министром не удастся стать,
По крайней мере, до конца апреля.
Да и куда мне, я ведь - от сохи,
В калашный ряд лезть с простоватым рылом.
Судьба дала приказ : «Пиши стихи!»,
Я попытался, но, не тут-то было.
Я постоянно путаю размер:
Анапест, ямб, хорей и амфибрахий.
Но, я строчу стишки, как пионер,
Ведь без стихов, дорога мне в монахи.
Мне Северянином, увы, уже не стать.
Не стать Есениным и Сашей Черным.
Но, продолжаю я стихописать,
Назло врагам, отчаянно, упорно.
Я не воздвигну памятник себе,
К нему тропе не нужно зарастать.
Стихи читаю в голос сам себе.
А на признанье, право, наплевать… |
