По Пикадилли стелется туман.
В тумане тени, словно волки - серы.
В дождливом мареве причудливы дома,
и места нет для верности и веры.
Не должен - никому и ничего,
бей первым, если ты сегодня в Праве.
Здесь - волки, и собрата своего
они по-братски запросто подставят.
Все продано, всему - своя цена:
за шиллинг - час и соверен - за вечер...
Мораль - химера, совесть - не нужна,
так легче жить, и выжить тоже легче.
Высок, русоволос, пригож с лица,
с улыбкою приклеенной, всегдашней.
И мир, где разбиваются сердца,
стал для него привычным и домашним.
Неторопливый виски при свечах...
Набита трубка зельем ароматным...
Но пьеса из-под пальцев скрипача
напомнит вдруг о чем-то неприятном.
Ведь дома - под портьерой у окна -
полумертвец из года в год стареет...
И дата, полустертая, видна
в углу портрета Дориана Грэя. |
