Табачный дым струится древом,
Слагает ветви и листы,
Пускает корни прямо в чрево.
Обои – чистые холсты:
Рисую мрак, а рядом темень,
Чуть дальше ночь и шмат Луны.
С часов струёй стекает время,
Его тягучий тик уныл.
А стрелки стрелами – и в сердце.
В мозгу мелодия – что стон.
Пониже бы на пару терций!
Куда же делся цитрамон?
Им станет сладкая минута,
Когда я наконец усну.
Её бы в чай. А вот и утро.
Ему навстречу я шагнул,
Обнял, простил за то, что рано.
А чай покрепче был, чем сон.
Вся жизнь - черёд самообманов,
Таких, как вера в цитрамон.
21.04.2007
Петроград |
