Что имеем, не храним... (Алла Рыженко)
Череда торопливо бегущих забот,
Тупики прошлых лет, вожделенные сны,
Ожиданье удачи, судьбы поворот,
И сердца новым счастьем до края полны…
Марафон, под названьем изношенным жизнь.
Ежедневный маршрут – дом-работа-семья.
Еле слышим друг друга, срываясь на рысь.
Между тем, на табло постоянно ничья.
Наковальни из крепко сколоченных лбов.
Если хочется плакать, кусаем кулак.
Хирургическим методом лечим любовь,
Расстаемся навек, для потехи зевак.
А потом познаем непреложность потерь,
Накликая до боли известный сюжет,
И до крови стучимся в забитую дверь.
Может быть, достучимся… А может и нет…
И плачем потерявши. (Илья Цейтлин)
И, усталую душу кромсая в клочки,
Побредём, суетясь, по привычному кругу.
Лишь в ночах, расширяя от боли зрачки,
Ахать, охать стихами, взывая друг к другу.
Через тернии к звёздам – дорога судьбой,
Ей когда-то, увы, предстоит окончанье.
Мы, с рутиной, никчёмный затеяли бой,
Поменяли сложение на вычитанье.
Одолев не один перевал на пути,
Терпеливо стремимся к намеченным целям.
Если делаем больно, то шепчем – Прости!
Раскачала судьба Повседневность – качели.
Ясно только одно – неминуем предел.
Вывод прост и суров – воспринять неизбежность.
Шелест строк о листы – и побег, и удел,
И, немного кураж, и безмерная нежность... |
