Как смертна странная мечта.
Зима приходит на почтамт.
Зима расходует бумагу,
Подобна суетному магу.
Но забывает адреса.
И, право, глупо отрицать,
Что все рассеянно-безбожно.
Что мы растеряны без должных
Определений наших душ.
Зима нам разбавляет тушь,
И очертания невнятны.
Трава, читаемая мятой,
Изображает в кружке чай.
Ты возражаешь, что печаль -
Всего лишь волеизъявленье,
И гладишь кошку на коленях,
А вечер гладит тишину.
И так по кругу, выше мук
И выше частностей, но скупо
Соприкасая наши губы,
Мы воскресаем по родам -
Уже как Ева и Адам...
С-Петербург, 2006
|
