Она, иль он, а может быть оно?
Безлика Смерть и вовсе незнакома.
Скорее, это – чёрное окно,
глядящее в грядущее из дома,
как глаз слепой. А будет ли Потом?
И, если да, то горько или сладко?
Мы обречённо думаем о том,
что недоступно. Хищная повадка
у страха. Он сжирает до нутра,
но, пожирая, дарит вдохновенье.
Жизнь – вспышка от рожденья до Пора,
непрочная, как ткань стихотворенья.
А смерти нет. Есть тайный переход
души, лишённой остова и кожи
туда, где озарение придёт,
но передать его уже не сможем...
|
