Как пыльная буря, заботы съедают беспечность
и шок, что дорога, увы, оказалась недлинной.
Стрекозами в солнечном вихре становится вечность,
и память уносит бесследно, как пух тополиный.
Возьми акварели, так кстати сегодня их нежность,
в них краски дневные не спорят с оттенками ночи.
И в пух тополиный, в его невесомую снежность,
заройся на время, пусть прошлое кожу щекочет.
Пусть станут для сердца границы телесные тесны,
и будут картину мазки воскрешать понемногу.
При взгляде обратно и вздохи, и слёзы уместны,
Но вихрем заботы встряхнут и погонят в дорогу.
|
