Тонкой иглой ковыряю ранку на сбитой руке,
горло заходится лаем, эхо уносит к реке.
Где-то в далёком - далёко, где не случается гром,
голос мой катится эхом, прячется в детский альбом.
В тлен превратилось богатство, вера скатилась в утиль,
в воздухе веет злорадством, горечью пахнет ваниль.
С этим с утра просыпаюсь, зуд и желанье писать,
жить невозможно без рая, но и без ада не встать. |
