Там, где взрослости начало,
детства круглые глаза.
Там, должно быть, потеряло
злое время тормоза.
Там оно с горы сорвалось,
превратив остаток в блиц,
там наивность расплескалась
в детской книжке меж страниц.
Пробежит озноб по коже,
через слой прожитых лет
мальчик, на меня похожий,
мне кричит, но звука нет.
Он остался удивленно
на краю большого дня
наблюдать, как мчит со склона
наша с ним судьба меня.
Март 2004 |
