Потирая сморщенные ушки, пропуская шорохи машин,
ночью по дороге от пивнушки ковыляет горе-господин,
собирает банки и бутылки, брошенные вечером и днём,
он с утра в шапчонке на затылке, выйдет в мир весёлым бобылём.
По помойкам прячется от скверны, ищет оправданье бытию,
седенький философ из таверны, с Господом сверяет жизнь свою,
Взяв спросонья полстакана Канта, разрешив проблемы россиян,
он потом хлебнет еще для старта, и ещё немного для житья.
В здравии душевном, как в малине, спорить с нем нельзя по мелочам,
без поллитры он уныло-синий, как шафран от стопки первача
с пивом отношения некрепки, водка разбирает до брехни,
Русские античнейшие греки, в бочках доживающие дни.
|
