Рыбки плавают в пруду, в чистой горной речке,
я по городу бреду, чуть хмельной, беспечный,
распеваю наизусть песенки, романсы,
мне пора в далёкий путь, в горы и пампасы.
Может как-нибудь потом, на весёлой сходке,
помянут меня вином, рюмкой старой водки.
Мол, мотался тут такой, гнал волну на небо,
а потом слинял, герой, за краюшкой хлеба.
Поскучают и в архив отдадут бумаги ,
позабудут даже миф о лихом бродяге
Помотался, как паром, день палил, как свечку,
но сказал себе «Кругом», ёкнуло сердечко.
На дорогу, старый шлях, с посохом и песней,
выхожу, распив коньяк - жить так интересней,
забываю, что за мной убежали годы,
всё своё ношу с собой, для любой погоды.
Жизнь, трудяга-муравей, не даёт советы:
"Ты же правильный еврей, знаешь все сюжеты.
Слушай друг, остепенись, брось все заморочки",
рыбкой спрыгиваю вниз, я живу в сорочке.
|
