Как холод тяжёлой могильной плиты,
постылые губы, чужие объятья.
“Люблю”, - говоришь мне, но знаю, что ты
готов обнимать пустотелое платье.
А платье моё на ветру и оно
трепещет и бьётся устало, невольно.
- Не трожь его, слышишь! - Тебе всё равно,
что платье живое и что ему больно…
Как холод тяжёлой могильной плиты,
холодные руки, холодные мысли.
Мороз по спине... убегаю, но ты
меня догоняешь и в спину мне –
выстрел…
Апрель, 2003 |
