Сто слов, сто знаков, сотни мыслей текут по древу на листы,
срываются, теряют смысл, лгут, как подложные холсты.
гудят, смеются, бьют по венам, жгут рот, как водка или спирт,
и разлетаются, как пена, чуть только ангел прилетит.
Слова, невидимые звуки, страдальцы, птицы-почтари
летят, не чувствуя разлуки с владельцем мысленной игры.
с разбега рвутся в поднебесье, ломают крылья в высоте,
и пляшет время с ними вместе канкан, как в старом варьете. |
