| Литературное общество Ingenia: Осенняя перекличка | | Осенняя перекличка | Илья Цейтлин:
Лето кончилось в одночасье,
потянуло сырым и серым.
И, покуда ничьё, несчастье
побрело опустевшим сквером.
Как сливаются реки с морем,
в чьи-то судьбы оно вольётся,
чтобы стать неизбывным горем,
что тягуче и долго пьётся.
Вслед, без хмеля, похмелья мука,
от которой тоскливо плохо.
Отсыревшая тяжесть звука,
размешается с нервным вздохом
и уляжется на страницы,
только проку, увы, немного.
Пропадут имена и лица,
их сжуёт в колее дорога...
Андрей Теверовский:
Всё вбирает в себя дорога, и пространство и даже время
Все уносится, несомненно, оставляя лишь хлопья тлена
Зёрна памяти, слово, звуки, их запишут на диски может
Но останутся на пороге лишь обрывки судьбы и кожи
Илья Цейтлин:
«Лишь обрывки судьбы и кожи»,
лишь осколки мечты и муки.
И воскликнешь порой – О, Боже!
И заломишь, как крылья, руки.
Но напрасно, увы, напрасно,
не меняются монолиты.
Что там ждёт впереди? – Не ясно,
а прошедшее – позабыто.
Это было до нас и дале
не изменится, сколь ни бейся.
Потому-то из нот печали
и слагаются наши песни.
А хотелось бы из улыбок,
путь и так невозможно краток
и, при этом, жестоко зыбок
и безжалостно мал остаток...
Андрей Теверовский:
Из судьбы выдирая будни, украшая их и тревожа,
мы мгновения, что невнятны превращаем на миг в святошу,
украшаем, как ёлку мыслью, что родилась гораздо позже,
ну и что, всё равно без толку, не узнают про нашу ношу.
И не страшно, пусть жизнь проходит, заворачивается страница,
если есть на планете люди, что поймают мою синицу.
Наталья Федоренко:
Эх, мужчины опять синицы.. Журавля б мне, а лучше стаю..
В сентябре мне ночами снится, что за ними я улетаю...
Ах, мужчины.. ну что Вы право.. Дни проходят, промчалось лето...
Мы улыбкой своей лукавой вдохновим Вас писать куплеты...
И не надо грустить, что годы безвозвратно бегут куда-то..
Из-за этой сырой погоды нам ввидно тепла заката....
Мысли вьются в простой беседе... Мерзнет пальма-старушка в кадке...
Книга, чай, черный кот на пледе... И улыбка.. И все в порядке...
Илья Цейтлин:
«Из судьбы выдирая будни, украшая их и тревожа»,
мы наносим на лист бумаги мимолётный её портрет.
Нам при этом привычно больно, это ложь, что дубеет кожа
у души, потому что кожи у неё, на поверку, нет.
Отчего же болит столь сильно эта странная бестелесность?
Видно нету верней дороги, в жажде выйти из темноты.
Кто-то в музыку, кто-то в краски, а иные, как мы, в словесность,
облекают осколки боли и наивно – смешной мечты...
Игорь Рыжий:
что ж вы осень приговорили
как несущую горе птицу
Мы любили и Вы любили
осветлите стихом страницу
с уважением игорь
| |
|
